只有冻得梆硬的黑色泥土和几根枯死的草茎。

没有棺椁。没有尸骨。爷爷…或许已在那场自爆中化为了齑粉，与长白山的冰雪融为一体。

能埋葬的，只有记忆，和象征。

默默地，用院子里找到的一把锈迹斑斑的旧铁锹，一下，一下，艰难地挖掘着冻土。每一次挥动铁锹，都牵扯着全身的伤口，后背的湮灭侵蚀如同毒蛇噬咬。汗水混合着血水从额角滑落，滴入冰冷的泥土。玉佩散发的温润暖流持续修复着身体，鬼玺的冰冷提供着支撑，但心头的空洞，却无法填补。

挖出一个不大的坑。

颤抖着手，从怀中极其珍重地取出一样东西。

那是爷爷最后穿在身上的、一件洗得发白、打满了补丁、后背心口位置却有一个巨大撕裂破口的旧道袍。破口边缘焦黑卷曲，残留着早已干涸发黑的、属于爷爷的血迹。这件道袍，是在天池岸边挣扎上岸后，从怀里发现的。或许是爆炸的冲击波将它撕裂抛飞，又或许…是爷爷最后留给我的、唯一的念想。

将沾满爷爷鲜血的旧道袍，小心翼翼地折叠好，如同安放最易碎的珍宝，轻轻放入冰冷的土坑中。

没有香烛纸钱。没有悼词哀乐。

只有一把把冰冷的黑土，带着我的体温和无声的泪水（终于无法抑制地滑落），覆盖上去。

堆起一个小小的土包。

用一块河边捡来的、相对平整的青石，立在坟前。没有刻字。也不需要刻字。这衣冠冢，只存在于我的心间。

跪在冰冷的坟前。

额头抵着同样冰冷的冻土。·5′2\0?k_s-w?._c!o.m^

没有嚎啕大哭。只有肩膀无声的、剧烈的颤抖。压抑到极致的呜咽从喉咙深处挤出，如同受伤孤兽的悲鸣。泪水汹涌而出，浸湿了身下的泥土。爷爷的音容笑貌，从小到大的点点滴滴，在矿洞的拼死守护，在天池畔的决绝牺牲…如同烧红的烙铁，一遍遍烫在灵魂之上。

“爷爷…对不起…我没能…带您…回家…” 破碎的音节，带着血沫，消失在寒风里。

玉佩在胸膛内散发出温润的光芒，如同爷爷无声的抚慰。鬼玺的冰冷幽光也似乎沉寂下来。

不知跪了多久，直到双腿麻木，泪水流干。

再次抬起头时，眼神中的悲恸已被一种更深沉、更冰冷的坚毅所取代。脸上的泪痕被寒风吹干，留下紧绷的线条。他最后看了一眼那小小的土包，如同告别一个时代。

起身，推开老宅那扇同样吱呀作响的堂屋木门。

一股更浓郁的灰尘和封闭气息扑面而来。屋内光线昏暗，陈设依旧简陋：一张破旧的八仙桌，两把磨得油亮的木椅，一个掉漆的柜子，墙角堆着些蒙尘的农具和杂物。空气仿佛凝固了，弥漫着物是人非的悲凉。

爷爷的房间。

推开那扇薄薄的木板门。

一股浓烈的、熟悉的草药混合着陈旧纸张的气息涌入鼻腔。房间很小，一床，一桌，一柜。床上铺着洗得发白的粗布被褥，叠得整整齐齐。桌面纤尘不染（离开前爷爷收拾过），只放着一个黄铜的旧油灯和一个缺了口的粗陶笔洗。

目光，最终落在那张靠墙摆放的、同样老旧的榆木柜子上。

这是爷爷存放最珍贵物品的地方。小时候他曾严肃告诫，不许乱动。

走到柜前，深吸一口气，带着一种近乎朝圣般的沉重心情，缓缓拉开了沉重的柜门。

柜子里东西不多，同样收拾得井井有条。

最上面一层，叠放着几件同样洗得发白、打着补丁的换洗衣物。

中间一层，是一些用油纸仔细包好的、散发着各种药香的药材根茎。

最下面一层，则放着几个大小不一的旧木盒和一个用厚厚油布包裹、捆扎得严严实实的长条状包裹。

我的目光，瞬间被最底层那个厚实的油布包裹吸引。它被放在最里面，保护得最好。

小心地将它取出，放在爷爷那张干净的书桌上。

解开捆扎的麻绳，一层层剥开厚实的防水油布。

里面的东西显露出来——并非金银财宝，而是一本极其厚实、封面呈现深褐色、不知由何种兽皮鞣制而成的古老册子，以及一卷同样用油布包裹、卷起来的厚厚纸卷。

册子封面，没有任何花哨的装饰，只有三个用浓墨写就、笔力遒劲、带着岁月沉淀和玄奥气息的古老篆字：

《叶玄明手札》

我的手微微颤抖，轻轻翻开那厚重兽皮册子的封面。

映入眼帘的，并非想象中的道法秘籍或符箓图谱。

而是一页页密密麻麻、工整而略显潦草、饱